:]
зарисовка

Еще один твой двойник. Провожаю глазами, пока не затерялся в толпе.
Запах весны – сладкий, холодный, пропитывает легкие насквозь. Почти, почти. Но не ты. От этого запаха немеют колени, пальцы не могут попасть по жучку зажигалки. От запаха спасает сигаретный дым, глотать его внутрь, затолкать поглубже, до горечи, до тошноты. Светофор не работает, по перекрестку текут широкие блестящие ручьи. Я шагаю по ним. Я иду по своим делам.
А ведь почти обманулась – один только цвет волос и походка, один только жест - руку в карман. Похож.
Но что тебе делать здесь, скажи? В этом городе. В этой весне. В моей очередной городской, лишающей целей, весне, времени без направлений и конечных пунктов? Ты далеко, до тебя километры дорог, гладких железных путей, бесконечных параллельных линий. Сколько тактов отсчитывали колеса, сколько чая в железном подстаканнике приносил проводник, столько до тебя - много и дорого.
Уже год прошел, но все еще помню.
В толстом пыльном окне с правого бока: столбы столбы, холмы. Музыка в плеере. Во мне - страх и предвкушение, и мыслей не так уж много, самые ценные вьются – как воронки на воде – «как скоро?» я тебя увижу… «каким ты?» будешь, «что ты?» скажешь мне. Твое первое слово, твой первый взгляд.
Это очень важно.
Это очень страшно.
Обнять тебя, наконец, в нагретом чужом и безразличном зале вокзала, неловко повиснуть, глупо и нервно дышать, улыбаться криво и бестолково. Это ты: настоящий, теплый, живой. Это твой город, встречающий роем огней – оранжево-мутных, сине-звездных, встречающий темнотой и автобусной остановкой. Куда? К тебе. Ты здесь хозяин, твой город (такой же теплый, настоящий, дышащий, как ты) охотно принимает нас в свои вены. Сидеть в последнем автобусе, переполненном до краев, сидеть напротив. Отводить глаза, отводить твои глаза. Встречаться глазами. Улыбаться смущенно, улыбаться тепло. Кусать губы. Неужели правда?
Потом идти переулками. Дворами. На первый взгляд - такими же, как у нас. Нет, не такие – твои, пропитанные тобой. Широко шагаешь, не успеваю. Подъезд. Лифта нет. Поднимаемся быстро, почти бежим, запыхаюсь. На одном из пролетов поворачиваешься и – внезапно - целуешь. Вот так вот, первый раз. Внезапно и – словно печать. Дальше – больше, бежать по ступенькам, смеяться, ронять ключи от квартиры. Мягкая дверь, маленькая прихожая. Ты и твоё. Я в твоём – живая и настоящая.
Обнимаешь прямо на пороге, когда сумка скатывается с плеча. И держишь, и молчишь – врастаем друг в друга, срастаемся. Всё остальное терпеливо ждет.
«Наконец-то ты здесь», - тихое. Не слышать - чувствовать. Крепко зажмуриться, чтобы горячая влага не бежала по щекам. Дышать твоим запахом, сладким и теплым. Горьким и нежным, как тающий снег. Дышать.

Внезапно.
Вспоминаю.
Вот сейчас, когда я иду.
Вот сейчас, вдруг.
По ручьям, по асфальту, широко, торопясь.
И небо течет, облаками течет, обманчиво воздух теплеет, снова пальцы дрожат, срываясь с жучка зажигалки, слабые искры, ветер. Ну что же?! Скорее! Вытолкнуть воздух из легких, заполнить их дымом, не чувствовать этот отравленный ветер, который пахнет тобой. Мой город пахнет тобой. Ну что же так? Внезапно.
Снова весна.
Среди потока людей, таких… таких одинаково-разных, чей-то взгляд – хлесткий, по нервам, и невольно останавливается дыхание, немеют колени – ты. Твои руки, твой прищур. Почти, почти.
Но не ты.

Нас носит разными вихрями по венам наших маленьких городов. По нашим маленьким делам, разговором и встречам. По нашим дорогам, расходящимся в стороны все дальше и дальше, и дальше, и дальше. И мы, неприкаянные, и мы – внезапно и вдруг ловящие призрак знакомой улыбки на чужом незнакомом лице. Что мы?...
можем еще объяснить…

@темы: зарисовка